MATER & BELLUM Madre mía, madre nuestra, madre vuestra, madre de todos, monólogo de nuestra sangre. Tanta sangre que corre sin detenerse... ¿Y la guerra? Ay, la guerra, inventada por los hombres como tú bien dices. Invento del desamor, no del vientre de nuestra madre. Útero celeste, armonía esférica. Rosa-roja-madre. Madre-roja-Rosa, querida Rossy, abres la puerta del firmamento oscuro entre tus piernas, gruta, orgásmica salida, en tu entrada nos acunas para mostrar al mundo la incertidumbre que, madre ya, no entiendes y ni siquiera aceptas. OUKA
