Jueves en la noche. Un amigo que está en el mundo de los editores me dijo que ubicarlo a V H. Viscarra es un rato difícil, nadie sabe donde vive, está en algún lugar, desaparece, frecuenta algunos boliches, luego no, es como una luciérnaga, vaya. Claro, él vive en la calle. Sábado a la mañana, temprano, alrededor de las ocho de la mañana, cuando el sol comienza a calentar en el inicio del invierno ya. Caminaba las cinco cuadras que me llevan de la cama al living. Como anoche no hice Viernes de Soltero estaba camino a trabajar. En la tercera cuadra, vi a un borrachito, mamarracho, piltrafa total, me pareció reconocerlo, el tipo miraba por detrás a una pareja de viejos, se reía solo. ¿Victor Hugo Viscarra.... ? pregunté. El tipo se metió la mano al bolsillo interior de la chaqueta y sacó su carnet de identidad. ¡Ah, sí, soy yo!, me dijo. Hablamos de borracho a sobrio, qué se yo, quien sabe de dónde vendría el tipo, qué habrá vivido las ultimas horas, no tiene dientes, bueno, algunos. Lo primero que me dijo fue que tenía mandamiento de apremio, y que se cagaba en la policía. A1 rato me preguntó si no tenía unas monedas, le dí todo lo que traía, más algunos cigarrillos, aunque no fumaba porque tenía neumonía. Le hablé del interés por publicar su obra en una editorial española y bla bla bla, me presenté. Me dijo que el único lugar donde lo podía ubicar o dejar mensajes era en una parroquia en la ciudad de El Alto, a media hora de La Paz, me dejó un teléfono y eso. Después siguió la conversación, comentamos pasajes de sus libros, y sobre todo bromeamos con uno, que es un diccionario que él escribió, se llama Coba, Lenguaje del Hampa Boliviano. Me contó que estaba un poco mal, se toco el pecho y nada, un nudo en la garganta, enseguida comenzó a hablar sobre una tal Nancy, una puta me dijo, si, si, una puta, vive de su culo, y a los segundos se puso a llorar, me dijo que se iba a comprar un soldadito (envase pequeño de alcohol 900, con tapa verde) para el camino, nos despedimos...
